“Mis primeros recuerdos” (Barcelona 1937)

“LOS NIÑOS DE NADIE”

1r Capítulo “Mis primeros recuerdos” (Barcelona 1937)

Como todo ser humano, algunas veces nos preguntamos ¿cuáles son nuestros primeros recuerdos? Y las primeras fotografías del mundo, que nuestros ojos captó la primera vez que los abrimos.

Como si quisiéramos ver la sonrisa que nuestra madre nos dirigió al vernos. Como buscar la sensación del primer gesto de amor que recibimos por vez primera “El beso de mamá”

Pero todos nuestros esfuerzos son en vanos. Llegamos al mundo con vida, pero nuestro cerebro no está aún desarrollado para que nuestra memoria empiece a guardar esos momentos de verdadero amor.

No creo que mi memoria esté más capacitada que las de otros seres. Ni que yo sea más inteligente (Soy medio analfabeto)

Sólo creo que mis más antiguos recuerdos son los hechos que nos sucedieron durante la Guerra Civil Española y la posguerra. Quizás por ser sólo sucesos horribles como son los recuerdos de una guerra que nunca desaparecieron de mi memoria.

Me parece recordar y oír la voz de mi madre decirles a mis hermanas María y Ana ¡Tened cuidado con el niño que no meta la cabeza entre las columnas! No se vaya a caer a la calle.

Seguro que fue la primera vez que mi memoria empezó a funcionar, y la primera que salí a esa terraza. Y si no me equivoco, yo no tendría aún mis tres años de edad.

Vivíamos en Barcelona (Calle Dos de Mayo nº 300) en un pequeño piso en la terraza de este edificio que hoy en el año 2007 está tal como estaba cuando ocurrieron esos detalles. Como se puede ver por la foto conseguida por Internet.

Era el quinto piso del edificio. Nuestra madre era la portera de ese inmueble. (Por consiguiente el alquiler era gratuito)

Este hecho ocurriría muy posiblemente en el año 1937 en plena guerra de España: ya que yo nací el 01/09/1935.

Cuando yo vine al mundo: según decía mi madre, nuestro padre casi nunca venía a casa porque se metió en política: a tal punto que a mi nacimiento no quiso registrarme. Prefería registrarme en RUSIA con la intención de darme esa nacionalidad. Aunque él fuera mi padre ¿Qué poder tenía de privarme de mi nacionalidad como CATALÁN? ¡Ninguna!

Desde el día en que mi madre me dijo el motivo por el que no me quiso poner en el Registros Civil, comprendí que mi padre era un ROJO, de un rojo oscuro.

Por suerte, nuestra madre era muy católica y me bautizó el 29/09/1935 (A mis 28 días de nacer) en la Parroquia de Nuestra Señora del Carmen de Barcelona.

Aquí está la prueba de que soy bien CATALÁN y español. Pero en ese momento era un niño sin nacionalidad. ¿Por culpa de mi padre? ¡Posiblemente! Pero yo diría más bien por culpa de su política; él defendía sus ideas y debía de creer, hacer lo mejor para su hijo. Pero fue la peor herencia que pudo dejarme.

Desde mi nacimiento me encontré sin patria, sin padre y olvidado por todo el mundo menos por mi madre que era el sólo sostén que teníamos.

A partir de ese entonces, vivíamos en la miseria con desprecio del régimen de Franco y el olvido completo de los camaradas de nuestro padre. No existíamos para nadie en el mundo. Y menos yo por ser varón y si nacionalidad.

Puedo dibujar el plano de nuestro piso sin error. Recuerdo perfectamente los hechos más terribles que nos ocurrieron como si fueran recientes. Y cuando vi hace muy poco la foto de unos de los refugios de Barcelona, por un momento creí que era el mismo donde no metíamos como rata para protegernos de las bombas.

He leído no hace mucho de viejos como yo, comentar que los niños en los refugios jugaban y no le daban importancia a las bombas. Francamente yo no puedo decir lo mismo. No me acuerdo de haber jugado con nadie en esos boquetes. Ni mi hermana Ana que aún está en vida, no se acuerda de ninguna clase de juego. No era el momento de jugar, solo teníamos miedo y hambre.

Yo lo veía todo oscuro, y sin luz. Para mí todo era negro. Pero en Marzo del 2007 mi hermana me dijo que había lámparas protegidas con mallas de hierro en esos refugios. Es muy posible pero no me acuerdo de haberlas visto.

Ella me dice que nos poníamos contentos porque algunas veces venían ha darnos un pedazo de pan. Posiblemente fuera la Cruz Roja de Barcelona ya que el hospital lo teníamos enfrente de casa. Ellos nos ayudaban algunas veces en nuestro dolor; y mi hermana Ana era quien sacaba las bolas de las tómbolas que la Cruz Roja organizaba.

Toda la población de Barcelona sufrió como nosotros. Pero a nosotros nos faltaba nuestro padre.

Nuestra madre, una mujer sola con hijos de 10, 5, y 3 años viviendo en un quito piso, salir corriendo hacia los refugios cuando las sirenas daban la señal, no era cosa fácil. Ella se iba con una vecina que era de Galicia (la Gallega) a robar uvas por las noches a los campo para podernos mantener

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Nuestro padre venía a casa de cuando en cuando, sólo para hacer el amor como una bestia con nuestra madre y de esos actos nació mi hermano un año después que yo (Ramón) que murió a los doce meses de nacer. Mi madre me dijo que había fallecido de un susto de una bomba. Y a mi hermana Ana que fue de una infección al vientre por los cambio de leche. Sea de lo que fuera, esa criatura murió sin que su padre lo viera. Casi como yo; y seguro que ni siquiera fue registrado. ¿Por qué razón lo registraría si no lo quiso hacer conmigo? Nuestro hermano murió muy posiblemente en 1937. Y nuestro padre acusado de rebelión, entró en prisión el 02/07/1937.

Por la fecha en la que fue condenado y el motivo, muy posiblemente perteneciera al POUM y fuera uno de sus fundadores. Ya que desde mi nacimiento empezó a faltar de casa y el POUM se fundó en Barcelona en ese mismo mes y año.

Según nuestra madre: él estuvo encarcelado y lo cambiaron por otros prisioneros. Todo esto sería manejo de la República y de los partidos de izquierdas, puesto que era en los momentos de la revuelta de Mayo del 1937 en Barcelona cuando lo condenaron (255 días de cárcel) y en 1938 lo cambiarían por otros por algún motivo de interés.

La cosa es que no venía nunca a casa y nuestra madre nos decía que estaba en el castillo de Montjuïc haciendo la guerra para defender Barcelona y la República. Nos decía que comandaba las baterías del castillo de Montjuïc.

Y según mi hermana Ana, me dijo que la última vez que lo vimos, fue un día que fuimos todos al castillo y nos guisó un conejo. Muy posiblemente sea verdad ya que ella tenía y tiene dos años más que yo. Pero ese detalle, no lo recuerdo, así como tampoco el físico de nuestro padre.

Siempre he pensado que era comandante ya que me decían que comandaba. Pero he descubierto hace poco que no era comandante.

También nos dijo que lo habían hecho comisario. Y siempre pensé que sería comisario de guerra. Pero yo también me equivocaba en ese sentido. Era verdad que lo proclamaron comisario, pero político. (Descubierto recientemente)

No sé con certeza cual fue el motivo de abandonar a sus hijos y esposa por defender unas ideas, las cuales fueron las culpables de la destrucción de nuestro hogar. Fuera por sus ideas políticas, o por defender Barcelona, Cataluña, España o su propio interés ¡No lo sé aún! Pero nos trajo la ruina a casa.

La única cosa que sé, es que el fruto de sus esfuerzos no ha servido para nada positivo. Ya que hoy en día después de 70 años, ni siquiera tenemos derecho a saber la verdad. Y el Gobierno actual de España, que se dice ser democrático y de izquierdas, no hace nada para reconocer lo que perdimos. Y eso que se lo presento todo fácilmente.

En el año 2005, encontré una tumba con el nombre de nuestro padre en Francia. Y me niegan toda clase de ayuda para que tengamos la certeza de que es realmente nuestro padre. Y el mismo comportamiento recibimos por parte de las autoridades francesas. ¿Por qué? ¿No nos merecemos como mínimo que nos digan de qué murió y por qué en zona de ocupación alemana? ¿Es mucho pedir?

La única ayuda que he tenido por el momento es por parte de la Generalitat de Catalunya, a quien pido disculpas porque siempre pensé que fue ella la culpable de nuestro destierro.

Sólo por ese motivo me siento orgulloso de haber nacido en Barcelona, aunque solamente yo; he presumido de ser CATALÁN ya que nunca nadie lo ha querido reconocer.

Últimamente en el año 2006, he encontrado algunas personas que me reconocen como “CATALAN” (GRACIAS)

Próximo comentario saldrá el 14/07/2007.Título “Los recuerdos más terribles” (Barcelona 1938-1939)